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Nel giardino

E’ sorprendente quanto lo stato d’animo, influendo sull’umore, possa incidere sulla condizione fisica delle persone, determinandone perfino la salute. La piccola Mary, per tutto il tempo che aveva lasciato che la sua mente fosse dominata da pensieri sgradevoli, mostrandosi sempre indifferente, sgarbata e scontrosa, era stata una bambina malaticcia, dalla carnagione giallognola e dall’aspetto perennemente annoiato ed infelice.

Ma quando le circostanze cambiarono radicalmente e lei si ritrovò tra le rose dei giardini e l’erica della brughiera, accanto ad un “ragazzo della brughiera” amato dai suoi piccoli amici animali, e vedendo di giorno in giorno la natura rinascere intorno a sé con la primavera, non ci fu più posto, nella sua mente, per i pensieri che le deprimevano l’animo, ma che finivano con l’affliggere anche il suo corpo.

Analogamente suo cugino Colin, per tutto il tempo in cui era rimasto chiuso nella sua stanza a rimuginare sulla sua “gobba” e sulla paura di morire e a detestare le persone che lo guardavano, era diventato ipocondriaco ed isterico, non conoscendo il sole e la primavera e non immaginando nemmeno che sarebbe potuto stare ben diritto sui suoi piedi, se solo avesse provato a farlo.

Quando cominciò a pensare a se stesso  e al suo futuro con più fiducia, allontanando dalla sua mente i pensieri che lo scoraggiavano, ritornò semplicemente a vivere.

Mentre il “giardino segreto” tornava all’antico splendore e i due ragazzi tornavano a vivere con esso, c’era un uomo che vagava lontano, .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . afflitto dal ricordo di un terribile dolore che aveva infranto il suo cuore.

                                                ( Da:   Il giardino segreto, di Frances Hodgson Burnett )

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Dickon

                              

Mary lo chiamò il “giardino segreto” perché le piaceva pensare che, quando lei era lì dentro, nessuno sapeva dove fosse.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .

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Stare all’aria aperta le piaceva sempre di più e il vento non le dava più fastidio. Aveva sempre voglia di correre, di saltare con la corda anche cento volte di seguito, soprattutto di continuare per ore a zappare e a strappare le erbacce.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . 

Intanto l’amicizia con Ben Weatherstaff migliorava.   .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .

Il vecchio giardiniere ormai si era affezionato a quella ragazzina e gli piaceva parlare con lei.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . -Sei come il pettirosso:- le disse ben una mattina, vedendosela accanto all’improvviso-  non si sa mai da quale parte arrivi.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . 

Inoltre quel vecchio giardiniere sapeva tutto sui fiori. Perciò bisognava parlare di più con lui su questo argomento. Ad un tratto le sembrò di sentire un flebile suono in lontananza  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .

Percorse tutto il viale, fino ad un cancello che non ebbe difficoltà ad aprire: si ritrovò in un grande parco boscoso  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .   .  .  . 

  .  .  .  .  . appoggiato al tronco di un albero, c’era un ragazzo dalle guance rosse come papaveri, dagli occhi azzurri e dal naso all’insù, che suonava un rozzo flauto di legno.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  ad ascoltare il suono del suo flauto c’erano anche uno scoiattolo su un ramo dello stesso albero, un fagiano che si sporgeva per osservare meglio da un cespuglio e un coniglio che, immobile, sembrava fiutare l’aria.

-Fermati, li fai scappare via! – disse sottovoce il ragazzo a Mary non appena la vide  .  .  .  .  .  . La ragazzina rimase immobile e lui smise di suonare, alzandosi in piedi: il coniglietto saltellò via, il fagiano ritirò la testa fra le piume e lo scoiattolo scomparve tra i rami dell’albero.

-Sono Dickon, il fratello di Martha. Tu sei Mary, vero?  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  –Mi sono alzato lentamente, -spiegò il ragazzo, mentre un largo sorriso gli rischiarava il volto – perché i movimenti bruschi spaventano gli animali. Bisogna invece muoversi piano e parlare sottovoce quando degli animali non addomesticati si trovano accanto a noi.

Dickon parlava a Mary come se la conoscesse chissà da quanto tempo.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  Era un ragazzo di brughiera e accanto a lui la bambina    sentì un fresco odore di erbe,  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .

-Sediamoci su questo tronco. – disse Mary, sforzandosi di apparire disinvolta come lui.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .

Decise di darsi coraggio e disse: -  .  .  .  .   ti voglio dire una cosa molto importante.   .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .Ma tu, sai mantenere un segreto?  .  .  .  .  .  .  .  . un grande segreto  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .

-Un segreto? Certo che lo so mantenere! Che fine farebbero gli animali della brughiera se rivelassi agli altri ragazzi le loro tane? Oppure dove hanno il nido gli uccelli?  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .

Mary afferrò una manica del ragazzo e disse con tono concitato:

-Ho “rubato” un giardino, ma è un giardino che non è di nessuno e che nessuno vuole.     .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  quindi adesso me ne voglio occupare io. Non so se sia ancora possibile farvi crescere dei fiori, ma ci voglio provare.

  .  .  .  .  .  .  . .  .  .  .  .  .  .  Dickon la guardava sempre più incuriosito, con gli occhi azzurri spalancati.

-E dove si trova questo giardino?- le chiese.

-Seguimi, te lo mostrerò!

Mary condusse Dickon al muro ricoperto di edera e, camminando accanto ad esso, fino alla porta segreta.     .  .  .  . .  . .  .  .  . .  .  .  .  .  .  .  .  . .  .  .  .  .  aprì lentamente  .  .  .  .  .  .  e poco dopo erano entrambi nel “giardino segreto”.

.  .  .  .  .  .  .  Dickon  .  .  .  .  .  .  rapito da quel che vedeva: -Che posto!- mormorò –Sembra di stare dentro un sogno!  

                                                     ( Da:   Il giardino    segreto, di Frances Hodgson Burnett )

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Finalmente nel giardino

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Il pettirosso volò sulla cima del muro e, come per farsi ben notare, cominciò a cantare una deliziosa melodia . . . Mary ebbe la sensazione che qualcosa di magico stesse per accadere.

 Un’improvvisa  raffica di vento scosse alcuni rami d’edera al punto da rivelare ciò che era celato dietro di essi, proprio qualche metro al di sotto della sommità del muro dove si era posato il pettirosso: la maniglia di una porta.

Mary si avventò sulla cortina di edera e freneticamente scostò foglie e rami. Il cuore le batteva forte, mentre il pettirosso cinguettava con un’insolita frenesia, inclinando continuamente la testolina come se fosse eccitato anche lui. Mary non poté,  infine, credere ai suoi occhi: la porta che aveva tanto cercato, adesso era di fronte a lei ed aspettava soltanto di essere aperta, ed il pettirosso le aveva fatto da guida!

La bambina prese la chiave e l’infilò nella serratura: dovette servirsi di entrambe le mani per girarla ed aprire lentamente la porta, quella porta che era rimasta chiusa per ben dieci anni.

Mary si voltò a controllare che nessuno la vedesse e, con un balzo, superò il varco della porta, ritrovandosi nel giardino che adesso per lei non sarebbe stato più segreto.

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Quel luogo aveva un aspetto intrigante e misterioso:  Mary non aveva mai visto nulla di simile. Il silenzio che vi regnava non le incuteva timore, piuttosto rasserenava il suo animo. Anche il pettirosso volato sul solito albero, non apriva becco per cinguettare, non muoveva zampa per  saltellare, ma fissava con gli occhietti neri e lucidi la ragazzina.

Che silenzio!-  esclamò Mary   

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Avanzò piano piano, contenta che l’erba alta e folta, simile ad uno spesso tappeto, rendesse più silenziosi i suoi passi.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .   dovette fermarsi  perché attratta da alcune minuscole  piantine che stavano crescendo in un’aiuola.

Si chinò fino a terra ed annusò una di quelle piantine.

-Che profumo! -  esclamò ad alta voce, piacevolmente colpita dall’odore della terra umida.  .   .   .   .   .   .   .  

Si accorse di altri germogli e se ne rallegrò.

-Evviva, il giardino è vivo! – gridò contenta   

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                                    ( Da  Il giardino segreto di Frances Hodgson  Burnett)

La striscia di Zeb

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                                          La chiave del giardino

Due giorni dopo tornò il sereno e Mary poté ammirare dalla finestra della sua stanza uno splendido cielo azzurro, quasi sgombro di nuvole.

-Ed io che pensavo che in Inghilterra piovesse sempre… -disse rivolta a Martha, che come sempre aveva chiamato accanto a sé sul letto.

In verità Mary, abituata a vedere il cielo dell’India, quasi sempre infuocato, non aveva mai immaginato che potesse esserci un cielo così azzurro come quello che sovrastava la brughiera e faceva pensare alle acque cristalline di un lago bellissimo e immenso. La stessa brughiera sembrava risplendere di una vaga sfumatura azzurrognola.

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . 

Mary restò sola e, per vincere la tristezza che l’assaliva ogni volta che Martha se ne andava, si recò nel giardino dove c’era il laghetto, intorno al quale percorse vari giri. Poi, stanca ma avvertendo un’insolita sensazione di spensieratezza, si fermò ad osservare il cielo. Provò piacere ad immaginare di potersi sdraiare su una nuvoletta bianca che era lontana e molto in alto e viaggiare così nell’immensità di quel cielo azzurro. Infine, si recò nell’orto dove Ben Weatherstaff era intento a zappare, aiutato da altri due giardinieri.

-Felice giorno, signorina Mary! –la salutò il vecchio, non nascondendo il buonumore che evidentemente dovevano infondergli le belle giornate come quella –Tra poco sarà primavera: se ne sente già il profumo nell’aria.

-Sì, sento qualcosa. Ma che cos’è? –chiese Mary annusando intorno a sé.

-E’ la terra che odora di fresco così quando è fertile ed è stata appena smossa. –rispose Ben, continuando il suo lavoro – Questa terra sta per far nascere i fiori. Insomma, le piante ritornano a vivere e anche la terra in questa parte dell’anno è felice. Invece in inverno è triste perché non ha nulla da fare. Vedrai come presto qui spunteranno delle piantine verdi. Il sole le sta riscaldando fin sotto la terra.

-E i fiori verranno fuori in un solo giorno, come accade in India? Lì, dopo le piogge tutto è caldo e umido, e credo che le piante vi crescano in una sola notte.

-No, qui non è così. Non cresceranno in una sola notte, ma un po’ per volta, per tutta la primavera, facendo spuntare una fogliolina dopo l’altra e un fiore dopo l’altro.

All’improvviso un battito d’ali e Mary vide il pettirosso planare ai suoi piedi, da dove, inclinando la testa da un lato, si sforzava di guardarla.

-Eccolo, è venuto a trovarmi. Forse mi ha riconosciuta, vero?- chiese Mary a Ben.

-Certo che ti ha riconosciuta.      .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .

-Anche nel giardino dove vive lui le nuove piantine verdi spunteranno dalla terra e cresceranno i fiori?

-Dove? In quale giardino?

-Nel giardino con i vecchi cespugli di rose.       .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .

-Beh, chiedilo a lui, è l’unico che è entrato in quel giardino da dieci anni a questa parte. –rispose il vecchio giardiniere accennando al pettirosso.

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Mary se ne andò, persa nei suoi pensieri   .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .

Così meditando, raggiunse il muro ricoperto di edera oltre il quale si scorgevano le cime degli alberi   .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .

Il pettirosso volò su un’aiuola vicina e Mary lo seguì con lo sguardo: si era posato su una parte del terreno dove era stata scavata una piccola buca in cui l’uccellino ficcò la testolina.

“Forse sta cercando qualcosa da mangiare”. –pensò Mary, decidendo subito di darci anche lei un’occhiata.

La piccola cavità del terreno conteneva un oggetto che a prima vista la bambina non riconobbe: forse era un anello di ferro arrugginito o di qualche altro metallo, abbandonato lì da chissà quanto tempo. Quando poi il pettirosso volò su un albero vicino, Mary prese l’oggetto: non era un anello, ma una vecchia chiave.

“E se fosse la chiave del giardino segreto, sepolta qui da dieci anni?” –si chiese, piena di speranza.

                         ( Da Il giardino segreto  di Frances Hodgson Burnett)










La striscia di Zeb

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Ma è la brughiera!

Quando il mattino seguente si svegliò Mary vide che nella sua stanza c'era una giovane cameriera inginocchiata davanti al camino. La bambina rimase per qualche istante a guardarla mentre toglieva la cenere prima di accendere il fuoco, poi cominciò a spostare lo sguardo tutt'intorno a sé.

Non aveva mai visto una stanza come quella e ne era più che mai incuriosita. alle pareti erano appesi degli arazzi che raffiguravano scene di caccia, con persone vestite fantasiosamente sotto gli alberi e, sullo sfondo, castelli e torri merlate. erano raffigurati soprattutto cacciatori, cavalli, cani e dame, e Mary ebbe l'impressione di trovarsi in mezzo a loro, tra gli alberi.

Guardando fuori attraverso la finestra, poté vedere un ampio pendio senza alberi, simile ad un immenso, malinconico mare scuro.

- Che cos'è quello? - chiese, indicando il grande pendio fuori della finestra.

Martha, così si chiamava la cameriera, che si era appena rialzata, guardò a sua volta fuori, indicando:

- Quella lì? Ma è la brughiera! - rispose poi con naturalezza, come se fosse la cosa più ovvia del mondo - Ti piace?

- No, la detesto.

- Perché non sei abituata a vederla. - replicò Martha, ritornando al camino - Ti sembra troppo grande a spoglia. Ma poi vedrai che ti piacerà.

- A te piace? - domandò Mary.

- Oh, sì. - rispose Martha, mentre puliva la graticola, - Sì, a me piace. Non la trovo per nulla spoglia. Nella brughiera ci sono molte piante che mandano un gradevole profumo. In primavera, poi, la brughiera diventa anche bella e in estate ancora di più, quando fioriscono la ginestra e l'erica. tutto allora sembra che profumi di miele e si respira tanta aria fresca! Il cielo sembra così alto, ed è così azzurro... Si sentono le api ronzare e le allodole cantare. Eh! Non vorrei per nessuna ragione vivere lontano dalla brughiera!

La bambina la ascoltava stupita. I domestici che in India aveva avuto intorno non erano come lei: semplicemente obbedivano e non avevano la presunzione di parlare ai loro padroni come se fossero alla pari.

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  Dapprima non si interessò a quello che lei diceva, ma poi, piano piano, si sentì attratta dalla cordialità della ragazza.

- -Eh! Dovresti vederci tutti: - raccontò Martha - siamo dodici e mio padre guadagna soltanto sedici scellini alla settimana. Posso dirti che mia madre non ha altro per trarci su tutti. I miei fratellini si rotolano per la brughiera e lì giocano tutto il giorno. Mia madre dice che è l'aria della brughiera che li fa ingrassare: crede quasi che essi facciano scorpacciate di erba, proprio come dei cavallini selvatici| Il nostro Dickon, che ha dodici anni, ha un cavalluccio tutto per sé.

- Dove lo ha preso? - domandò Mary. - Lo ha trovato che era ancora piccolo, proprio nella brughiera. Cominciò a farselo amico dandogli qualcosa da mangiare, un po' di pane o dell'erbetta raccolta apposta per lui. Così il cavallino gli si è affezionato e lo ha seguito, lasciandosi persino montare da lui. Dickon è un bravo ragazzo e gli animali si affezionano facilmente a lui.

Mary non aveva mai posseduto un animale tutto per sé, ma aveva sempre pensato che le sarebbe piaciuto averne uno. Così lei, che prima non si era interessata ad alcuno fuorché a se stessa, cominciò a provare curiosità per questo Dickon: finalmente qualche sentimento nuovo!

             

                                       (Da Il giardino segreto  di Frances Hodgson Burnett)

La striscia di Zeb